Olvido

§ 126: «Olvido — Todavía está por demostrar la existencia del olvido. Todo lo que sabemos es que no depende de nosotros el recordar algo en el momento que queremos. Provisionalmente a ese vacío de nuestro poder le hemos dado el nombre de “olvido”, contabilizándolo como si fuera un poder más de nuestro registro. Pero, ¿qué es en última instancia lo que depende de nosotros? —Si esta palabra designa un hueco de nuestro poder, ¿no designarían también las demás palabras espacios huecos de nuestro conocimiento de nuestro poder?»


Aurora. Pensamientos sobre los prejuicios morales. Traducción de Germán Cano. Madrid, Biblioteca Nueva, 2000: § 126: p. 139.

Mon chevalier

 

Je regarde
pendant des heures
tous ces nuages
Je vois des fleurs
des trains des arbres

Mais même la
au fond du ciel,
je n'te vois pas

Alors je prie,
Dieu me pardonne,
sans croire en lui

Je prie pour l'homme
qui m'aimait tant,
que j'aimerai toute ma vie,
mon chevalier

The Rip

As she walks in the room
Scented and tall
Hesitating once more
And as I take on myself
And the bitterness I felt
I realise that love flows

esta me recuerda a vos. Una vez la escuchamos juntos.

The rip tide

And this is the house where I
Could be unknown
Be alone now

Despair

[...] si tuviese el valor para abandonar... ¿Abandonar mis sentimientos? Si tuviese valor para abandonar la esperanza.
     ¿La esperanza de qué? Por vez primera me asustaba el sentir que había basado toda mi esperanza en llegar a ser aquello que no era. La esperanza -¿qué otro nombre darle?- que por vez primera iba a abandonar ahora, por valor y por curiosidad moral. La esperanza, en mi vida anterior, ¿la habría basado en la verdad? Con espanto infantil, yo dudaba ahora.
     Para saber lo que realmente podía esperar, ¿tendría antes que pasar por mi verdad? ¿Hasta qué punto había inventado hasta ahora un destino, viviendo mientras tanto subterráneamente de otro?

La pasión según G.H. - Clarice Lispector

Don't ever leave me

Be pretty!

La tarde es una lágrima

Antonio Colinas


Te veo sentada frente al horizonte
un cárdeno perfil de cicatrices,
el encinar herido por heridas,
el tomillo que embriaga los sentidos
y una flauta que suena interminable.
No volverá, no volverá, lo dice
la lágrima que cae de tu ojo, el dolor
musical, luminoso de tus huesos.
Se deshará tu brava cabellera;
se pudrirán tus manos
y el recuerdo amoroso que contienen,
mas la lágrima de la tarde,
eterna durará para negaros,
para negaros.